Le blog de gazou

On l'a nommé le peintre des âmes discrètes ou encore le peintre des vies qui sommeillent...

Et je trouve que cela lui convient bien...Il excelle  à déceler la beauté de ces êtres tranquilles et sans histoire.

Il capte leur regard, en dévoile la profondeur. Il nous apprend à voir  au-delà des apparences et tous ces personnages sont souvent animés d'une vie intense qu'il faut savoir deviner

Il est le peintre de l'enfance. Ses neveux et nièces lui servent de modèle...Et il fait aussi de nombreux portraits de commande

François Guiguet  est né à Corbelin en Isère. Il était le cinquième enfant d'une famille de douze..Son père était menuisier et il a commencé à apprendre ce métier mais le docteur de famille remarque ses dessins, demande à ce qu'ils soient montrés à Auguste Ravier , peintre de renom habitant  Morestel,une commune voisine.

Ce dernier devient son professeur pendant trois ans , puis il le dirige vers les beaux Arts de Lyon, puis  vers ceux de Paris...Il y fera sa première exposition à l'âge de 25 ans

Il se lie d'amitié avec Puvis de Chavannes, avec Degas...

Dans la petite ville où il est né et où il est mort , il y a un musée qui lui est consacré dans la chapelle de l' Ancien Prieuré

  C'est la rentrée...Le petit homme va à l'école pour la première fois...La crèche, c'est fini. IL est grand  et il attend ce moment depuis longtemps... depuis Pâques..Il est très fier mais il ne dit rien...A peine lève-t-il la tête quand nous nous en allons..Il a déjà fait un dessin, joué à la pâte à modeler...Tout va bien..quel bonheur immense d'être grand !

  Quand je viens le chercher avec son grand frère, un petit sourire de satisfaction se dessine sur ses lèvres. Il se lève...Nous soufflons son nom à la maîtresse qui l'appelle..Et il vient vers nous, très fier...Assurément, il a pris du grade, il se sent immensément grand..Son frère a beau le titiller en lui rappelant sans cesse qu'il en petite section maternelle et ce mot "petite" résonne assez mal à ses oreilles, quand même il est à l'école et c'est une promotion et sa fierté demeure entière.

  Arrivés à la maison,  j'ai à peine le temps de me retourner, et surprise ! je le vois installer devant l'ordinateur qu'il a lui-même mis en route comme un grand qu'il est devenu...Je lui dis que sa maman ne serait certainement pas d'accord...Quelques instants après, je le trouve attablé et croquant dans une pêche bien juteuse...Il m'assure qu'il a lavé la pêche ..Je lui noue vite une serviette autour du cou.

  Quand sa maman arrive,  elle est tout étonnée..Jamais il n'avait pris de telles intiatives avant...C'est qu'il grandit vite le petit homme !

Hier soir, je découvre ceci: C'est un extrait d'une conférence prononcée le 20 novembre 1931 par André Maurois.

Il pose la question : pourquoi et comment on écrit un roman?

"...Et Flaubert dit: "J'ai quelquefois entrevu, à la lueur d'une émotion qui me faisait frissonner depuis la racine des cheveux jusqu'aux talons, un état d'âme supérieur à la vie, pour qui le bonheur n'est rien et pour qui la gloire est inutile"

"Un état d'âme supérieur à la vie et pour qui le bonheur même n'est rien", voilà ce que le grand romancier et, d'une façon génèrale, le grand artiste doit pouvoir trouver dans son art. Et le grand lecteur aussi, car le lecteur fait oeuvre d'art. Le livre ne nous est pas donné, il faut qu'il soit recréé par vous; tout bon lecteur est un artiste et l'on souhaiterait que le lecteur trouvât, lui aussi, dans un grand roman, l'apaisement que doit donner  l'art. ..."

A mon tour, je me pose la question : pour quoi lit-on des romans?

Certains pensent peut-être que c'est une fuit: s'évader ainsi dans la vie des autres,tellement plus savoureuse que la nôtre, tellement plus vraie bien que fictive et oublier ainsi le vide qui parfois envahit la nôtre...Mais ce peut-être aussi une recherche ardue, une recherche profonde.Car dans chaque être humain, si loin de nous soit-il, c'est un peu d enous que nous retrouvons...Et comme nous ne pouvons vivre toutes les vies qui nous tnetent, c'est une manière de s'approprier toutes ces expériences que nous ne connaîtrons jamais directement.Ainsi, grâce au roman, nous élargissons notre horizon.

  L'autre jour, mes petits enfants étant à la maison, ils me demandent de les conduire à la médiathèque et me préviennent qu'ils désirent y rester une grande partie de l'après-midi...Nous arrivons, ils s'installent auprès des bandes dessinées, leurs lectures sont encore très sélectives....

  Quant à moi, je repère sur les rayons un livre sorti l'an dernier que j'ai toujours eu envie de découvrir, une émission de radio me l'ayant fait connaître....Je le lis d'une traite et me laisse complètement submergée.....

Il s'agit de L'Intranquille : autoportrait d'un fils, d'un peintre et d'un fou.

  Il nous faut remercier Judith Perrignon d'avoir su si bien transcrire, avec autant d'intensité et d'émotion, les récits que le peintre Gérard Garrouste lui a fait de sa vie....

  D'emblée, je plonge dans ce récit et me laisse submerger...Je partage la terreur du petit garçon de six ans qui voit son père menacer sa mère d'un pistolet et cela fréquemment...J'admire que, malgré tout le mal qu'il lui a fait, ce fils soit capable de reconnaître que, malgré tout, cet homme qui a écrasé les siens de sa haine, ce père l'aimait...Il ne manquait jamais une réunion de classe et il a su écouter les éducateurs qui lui conseillaient de mettre son fils en  pension...Loin du milieu familial, il a pu sortir  de la distraction perpétuelle dans laquelle il se réfugiait...et connaître une vie plus apaisée.

  J'admire aussi cette Geneviève, sa femme qui a su l'aimer, envers et contre tout, lui redonner confiance en lui, le protéger...En effet, alors qu'elle attendait leur premier enfant, Gérard Garrouste a sa première crise de délire...A l'hôpital, on lui donne des médicaments qui le sortent du délire mais le plongent dans la dépression...Et pendant des années,  il navigue telle une épave, il est incapable de peindre...On n'est pas créateur quand on est dépressif...Et elle a su être là, patiente mais jamais résignée...

  A présent, il est un peintre de renommée internationale, il est aussi sculpteur, graveur, illustrateur...

  C'est un livre d'une profonde honnêteté et c'est pourquoi il est si touchant...Il reconnaît son extrême fragilité

"Etre heureux est dangereux pour moi, être en colère aussi. L'émotion forte m'est interdite"

"...descendre l'escalier du métro alors qu'une foule en remonte peut me faire croire à une horde de gens qui se lancent contre moi..."

"je veux peindre ce qu'on ne dit pas; Et si le fou dérange, je veux que le peintre dérape"

A présent, délivré un peu de ses fantômes, il veut aller vers une peinture plus gaie.

C'est l'heure,dit-il,
il faut partir.
Il n'a pas de montre au poignet
mais l'aiguille de l'horloge
tourne dans  sa tête
et l'empêche d'être disponible
à l'imprévu.
il ne veut pas de surprise ni bonne ni mauvaise.
C'est l'heure,dit-il,
il faut préparer le repas.
Qu'importe si personne n'a faim,
il est l'heure,
malgré tout.
Allons,dit-il encore,
c'est l'heure de se lever,
ce n'est plus le temps de l'amour,
nous nous aimerons ce soir
et puis je dormirai.
Ce soir,il sera l'heure peut'être
mais le désir sera-t-il là à la bonne heure?