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22 août 2007
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-Tu écris un poëme,me dit un enfant.
-non,lui dis-je,ce sont des cartes postales.
Assise à l'ombre d'un marronnier,
le crayon en l'air,je dévisage le paysage,
je me nourris de sa beauté,
je la laisse couler en moi
pour qu'elle rejaillisse dans les mots maladroits que je trace
et qu'à travers eux
je fasse don à tous mes amis
avec lesquels je me relie
de la beauté de ce lieu.
ainsi donc,enfant rieur,comme je voudrais que tu aies raison
et que chaque lettre en partance
soit comme un poëme envolé.
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