journal intime,poésie,spectacles peinture
"Ils m'obéissent maintenant moins bien
les mots. A propos
de rien ils grommellent, ne font
aucun cas de ce que je leur dis,
ne tiennent pas compte de mon âge.
Probablement sont-ils las de leur bride
,ne me pardonnent-ils
ma main rigoureuse, mon indifférence
au feu d'artifice.
Je les aime, je n'ai jamais eu d'autre
passion, et eux durant de longues années
m'ont égalemnt aimé : ils dansaient
autour de moi quand j'allais à leur rencontre.
Avec eux je faisais du feu,
ils nourrissaient mes jours, mais maintenant
ils sont revêches, s'échappent entre
mes doigts, glissent entre mes dents
si je tente de les retenir. Ou peut-être est-ce moi
qui recherche seulement les plus abrupts ?"
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