journal intime,poésie,spectacles peinture
Elle avait plus de quatre vingt dix ans. Elle vivait entourée des siens. Un jour elle annonça : demain, je serai morte.
Et le lendemain, très paisiblement, elle mourut , le sourire aux lèvres.
Elle avait eu une vie très remplie: onze ou douze enfants, beaucoup de petits enfants.
Des activités nombreuses après leur départ.
Peu à peu, ses forces l'avaient quittée, mais pas le goût de la vie.
Et les dernières années, elle demeurait dans son fauteuil la plupart du temps. Elle n'était pas inactive, elle s'intéressait aux occupations des uns et des autres, à leurs joies et à leurs détresses et elle portait le monde dans une prière presque continuelle....
Un jour, elle sentit que, même pour cette activité là, les forces lui manquaient...C'est donc qu'elle devait partir.
Elle avait été là, pleinement là...Maintenant ailleurs l'appelait...Elle dit oui, l'annonça aux siens et elle partit...
Quoi de plus simple, quoi de plus naturel !
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