journal intime,poésie,spectacles peinture
C'est l'heure,dit-il,
il faut partir.
Il n'a pas de montre au poignet
mais l'aiguille de l'horloge
tourne dans sa tête
et l'empêche d'être disponible
à l'imprévu.
il ne veut pas de surprise ni bonne ni mauvaise.
C'est l'heure,dit-il,
il faut préparer le repas.
Qu'importe si personne n'a faim,
il est l'heure,
malgré tout.
Allons,dit-il encore,
c'est l'heure de se lever,
ce n'est plus le temps de l'amour,
nous nous aimerons ce soir
et puis je dormirai.
Ce soir,il sera l'heure peut'être
mais le désir sera-t-il là à la bonne heure?