journal intime,poésie,spectacles peinture
Il fait beau à n'y pas croire.
Cette année, le printemps est incroyable, fringant à souhait.
Je sors la chaise-longue et m'allonge dans le jardin, tout près des primevères et du pivoinier en boutons.
J'entends la fontaine qui coule de jour comme de nuit et en toutes saisons et je ne me lasse pas de sa chanson.
J'entends les oiseaux qui furètent dans l'if.
Un peu plus bas, les moutons bêlent et réclament leur pitance, je crois.
Une voiture passe...
Et pourtant le silence est là qui enveloppe tous ces bruits d'une ouate fine et légère : un silence rampant, un silence qui s'insinue partout, invisible et subtil...Même l'air en est imprégné et parfumé.
Mais tout ce qui rampe n'est pas fuyant, c'est un silence bienveillant qui imprègne chaque instant d'une douceur et d'une présence infinie et vitalisante.
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