journal intime,poésie,spectacles peinture
Sur la branche d'un arbre
Je crois voir un oiseau
qui s'apprête à l'envol.
Mais ce n'est qu'une feuille
une feuille fanée
qui s'agite, qui tournoie,
qui offre sa dernière danse
avant la chute finale.
Mais qui la meut,
qui la rend si vive et gracieuse ?
Il n'y a pas de vent,
pas un souffle.
L'air est immobile
Et pourtant elle danse.