Dans sa bulle

Elle vivait cloîtrée dans sa petite maison depuis des années.

Son seul contact avec l'extérieur était la télévision.

Son seul plaisir aussi.

Non, manger  était un plaisir aussi.

Elle avait un mari cependant

mais ce qui les maintenait unis,

c'était la haine

et peut-être l'attachement à cette maison.

Elle allait de son fauteuil à son lit

et du lit à son fauteuil.

Elle laissait à son mari

le soin d'aller jusqu'à la boîte aux lettres

au bout du petit jardin.

C'était trop loin pour elle;

Il est vrai qu'elle n'attendait rien:aucune lettre, aucun journal.

Lorsqu'ils s'étaient rencontrés,

elle avait déjà eu la polyomélite

et c'est lui qui lui avait réappris à marcher.

Elle a travaillé pendant plusieurs années,

puis ses difficultés motrices ont peu à peu réapparu,

et elle a cessé de travailler.

Et elle s'est enfermée dans sa rancoeur, dans sa maison;

Au début, quelques collègues venaient la voir,

puis les visites se sont faites de plus en plus rares

et elle s'est enfermée dans sa bulle.

Je parle d'elle au passé

comme pour mettre une distance entre elle et moi,

elle que je ne connais pas.

C'est une de ses anciennes collègues qui m'en a parlé

et depuis je ne cesse de songer à elle

et de me demander comment elle fait

pour survivre dans cette solitude,

dans cette absence de liens,

cette absence d'amour;