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" Ecrivant, j'étais un autre.
Mais cet autre en lequel je ne me reconnaissais pas n'était peut-être que moi-même.
Un moi-même plus vrai que je ne serai jamais si jamais personne n'avait connaissance de ces lignes.
Mais je n'écrivais pas (je n'écrivais pas encore).
J'étais étendu dans l'herbe et ma respiration était plus calme.
Si tendre était la nuit, si claire et apaisante Tout m'était donné. Que pouvais-je attendre de plus?
Et cependant je n'avais rien.
Depuis longtemps, les martinets avaient cessé leurs rondes étourdies autour de la maison. L'espace gardait le souvenir de leurs poursuites.
Et c'était à moi maintenant de faire silence, de ne pas troubler le pur miracle d'une nuit amicale et de m'y accorder;
Pouvais-je (le temps en eétait-il venu,) pouvais-je me retirer?"
Jean Laude
