Hier,je reçois par mail quelques pages de Christiane Singer...Je les avais déjà lues mais un peu oubliées et curieux hasard ! C'est juste ce que j'avais besoin d'entendre à ce moment -là...Je vous fais partager une partie de ce texte:
"il n'y a pas d'un côté le monde avec ses guerres,ses tortures,ses horreurs,et de l'autre les hommes qui s'indignent.Il n'y a qu'un monde.Et tout ce qui respire sous lesoleil partage un souffle,unseul !
   Cette humanité qu'on déverse devant moi comme de l'eau de vaisselle dans l'auge d'un porc est bien la mienne .Je ne puis en rien prétendre être au-dessus d'elle d'un iota.Ce lieu est le mien.Cette misère des coeurs est la mienne...Il n'est rien dont je  ne résonne,dont je ne sois aussi ébranlée,fût-ce à mon insu....
   En dressant un mur contre la haine du monde, sa laideur, sa tristesse,sa vénalité,sa dépression-comme si tout cela ne nous concernait pas-nous nous nous ôtonsl e seul puissant outil de changement: la conscience que ce monde n'est rien d'autre que le précipité chimique de toutes mes pensées,de toutes mes peurs,de toutes mes cruautés.
   Mais dés que je cesse de voir le monde en dehors de moi,séparé de moi pour le réintégrer,l'incorporer ,je suis revenu dans le monde(et le monde est revenu en moi)-alors une issue se dessine,et la sensation d'impuissance cesse !
   Ce lieu que je suis,où je me tiens est transformable.
    A la question:"Que puis-je faire pour le monde?",Susuki Roshi répondait:
    "Clean up your own corner"
     De ce coin nettoyé jaillit la source.
     Qui a dégradé un seul homme a dégradé le monde. qui sauve une âme sera fêté au ciel comme sauveur du monde.
   Voilà la charnière !
   "Celui qui a vu son ombre est plus grand que celui qui a vu les anges".Celui qui a touché ses abîmes et qui a pourtant choisi la vie met le monde debout...."    Christiane Singer
                                                                                       (N'oublie pas les chevaux écumants du passé)        
   

Ce  matin,je me réveille en me demandant ce que je vais écrire sur mon blog...J'ouvre l'ordinateur...Surprise !L'administration est en dérangement ou en réamènagement,je ne peux accéder à mon blog...Il faut  attendre !je vais faire une petite ballade...Je songe aux paroles de Osho et aux commentaires qu'elles ont provoqués...Combien il est difficile de se comprendre avec des mots ; les mêmes mots ayant un sens différent pour chacun...Peut-être;le mime Marceau arrivait à une communication plus fine rien qu'avec ses gestes et son regard...On dit que lorsqu'il rencontra Charlie Chaplin (Et Dieu sait s'ils avaient envie de se rencontrer ces deux -là),ils se sont simplement regardés longuement,ils n'ont pas échangé un seul mot,ils se sont tout dit avec les yeux...Pourtant,si imparfaits soient-ils,les mots nous sont bien nécessaires...Pour qu'ils gardent toute leur saveur,peut-être faut-il les assaisonner de beaucoup de silence !
   Pour en revenir au mime Marceau,j'ai recueilli quelques témoignages qui m'ont touchée:
                                              "  Il disait en silence
                                                il réchauffait le froid
                                                il laisse la scène au brouhaha"   Arevako
"Il était le silence incarné,le silence parlant du corps dans les blancs du visage..Au point qu'on ne se souvient pas même de sa voix,et s'il en avait une..Et pourtant quel langage que le sien !Troublant,drôle de tristesse,presque effacé,diaphane,d'une poésie lente..Les vies qu'il mimait étaient tenues comme sur un fil.Des vies d'oiseaux muets et hésitants.Des questions sans réponses....Il ne bavardait pas avec son corps,c'est un peu de son âme qui passait.Mais voilà déjà trop de mots pour celui qui n'en avait nul besoin."    Bruno Frappat   

Descendant les marches de l'escalier,une femme raconte à une autre,sur le ton de la conversation ordinaire,la catastrophe survenue à sa fille;D'une voix neutre,avec seulement quelques vibrations se crètes,intimément pour rendre l'oreille attentive,elle dit:
-sa fille seule dans sa maison,devant sa cheminée,soudain transformée en torche vive
-l'eau qu'elle verse sur elle-même pour briser l'incendie
-ses visites à l'hôpital,elle,la mère
"ma fille,où je t'embrasse?
tu n'as plus que tes yeux
ton corps est une plaie
et je ne peux te toucher"
-le mari,effondré,qui ne cesse de pleurer
-les enfants,tout petits,épouvantés,
"maman,maman,elle n'est pas là!"
-la vie ...arrêtée
l'avenir..tissu d' angoisse
Ce fut une catastrophe,répète calmement la femme
Et maintenant? demande l'autre d'une voix sourde.
-"Elle est chez elle,on lui a gardé ses petits pendant tout ce temps
Ma fille,reprend elle,comme elle était belle avec ses cheveux noirs si longs,ils ont tout brûlé,elle les a perdus"
L'autre n'ose plus poser de questions....La vie continue...
Moi,silencieuse,j'ai vécu le drame,au seul son de cette voix dont le calme rendait plus intense la douleur.C'est avec détachement qu'elle parlait d'elle et c'en étiat d'autant plus émouvant...
Je me réveille,dans la nuit, avec un souvenir de rêve...Je suis devenue cette fille
mais le pourquoi et le parce que
dans mon souvenir se confondent
Suis-je  plaie vive parce que mon corps dédaigné ne peut vivre que brûlé?Où refuse -t-on de m'accueillir parce que je suis devenue intouchable?Je ne sais .Qu'importe!
Mais étrangement,ce rêve est paisible:je suis incendiée,
                                                                       je suis défigurée,
                                                                       mais vivante je suis,
                                                                       ce n' est pas triste,
                                                                        celà est ainsi,
                                                                       celà se vit,
                                                                       mes deux yeux sont intacts.
C'était un rêve.Maintenant,bien réveillée,je plonge dans la réalité de  cette jeune femme et de sa famille ...de sa lente remontée.
Comment réapprend on les gestes de la vie...et le contact avec les autres...quand si brusquement la vie nous oblige à devenir une autre?
Je voudrais connaître cette femme,je voudrais l'avoir connue avant
Je n'oublierai pas sa mère,croisée un soir, dans un hall d'entrée...C'est sa simplicité grandiose, devant le malheur qui m'a si fort touchée...et je suis devenue brûlée vive...;

(Il y a longtemps,j'étais ainsi)
Corps crispé,
corps guindé,
corps inhabité,
corps qui pend
comme vieille loque,
la danse est là
et ton corps résiste 
malgré toi.
Ton âme résiste,
tu restes cloué;
rivé comme un clou
trop rouillé

C'est toujours au moment où on ne s'inquiète plus du résultat que l'inspiration vient.Créer n'a rien de personnel,c'est l'oeuvre de l'univers.La création vient d'unprofond respect de celà.     Jean Bouchart d'Orval
                                                                                                                                                         (Au coeur de l'instant)